knipser

praschl — Mon, 23 Apr 2007 21:05:22 GMT

knuthkungshingstein ist ein brunzer

Geraldine treffen

kungshing — Sun, 22 Apr 2007 19:25:06 GMT

Hamburg, 22. April 2007

Mercedes Stern

Cokeglas in Planten und Bloomen

Maren und Geraldine klönen

Prost Dicka

kungshing — Sun, 22 Apr 2007 19:15:16 GMT

München, 19. April 2007

Im Hey Luigi stellt Kung Shing fest, das Wiener Schnitzel und Praschl keine Schatten haben, Bierflaschen dagegen ja. Na denn Prost.

Schön Dicka

kungshing — Sun, 22 Apr 2007 19:06:41 GMT

München, 19. April 2007

In Praschl Büros freut sich Kung Shing mit Praschl über Seiten

Tegel Gate 16

kungshing — Sun, 22 Apr 2007 18:58:02 GMT

Berlin, 18. April 2007

Mann wartet auf seinen Flug

Uhrenmesse Basel

kungshing — Sun, 22 Apr 2007 18:51:51 GMT

Basel, 16. April 2007

Halbzeit, warten auf Kunden

Wasserfall und Äste

Wandschmuck

kungshing — Sat, 14 Apr 2007 20:20:13 GMT

Hamburg, 14. April 2007

Orchidee auf der Fensterbank in meiner Hamburger Wohnung

Sonne im Büro

kungshing — Tue, 10 Apr 2007 10:15:53 GMT

München, 5. April 2007

Praschls Stuhl

Miss Burberry

kungshing — Thu, 05 Apr 2007 15:22:52 GMT

München, 5. April 2007

Annika on the sunny side of the street, München Neu Perlach

Frühling in Hamburg

kungshing — Thu, 05 Apr 2007 14:38:41 GMT

Hamburg, 1.April 2007

Kung Shing am Eppedorfer Weg

Die Kirsche blüht

Der Ring und das Warten auf Grün

Rad in der Gustav Falke Strasse

Über Knipser

kungshing — Thu, 13 May 2004 08:50:30 GMT

Knipser war ein Weblog über Fotografie und Bilder. Ich wollte mehr darüber lernen. Überwiegend machte ich Bildbeschreibungen so wie es mir gefällt, das was ich sah oder sehen konnte.
Es hält mich aber nicht davon ab, auch zu anderen Themen in der Welt zu schreiben.
Ich werde nur noch schreiben, habe ich eben beschlossen, nichts gegen Fotos und Fotografen. Ich liebe sie

Gott, sein Bruder und Buddha

kungshing — Thu, 03 Nov 2005 13:24:52 GMT

Komisch es funktioniert nicht sagt Gott, Buddha lacht Ihn aus, der Bruder lacht auch, nur viel hysterischer. Buddha haut Gott auf die Schulter, sie ist schmal nicht so kräftigt, wie die von seinem Bruder, aber sie trägt den Schlag, Gott wendet sich um, umarmt Buddha - "Lass es uns noch mal versuchen, bitte!" Der Bruder von Gott geht zu einer Salzsäule zeigt drauf und schreit so laut, das sich selbst Buddha erschreckt.
Gott "Ich habe verstanden! Was soll das Gejammer, nichts hat funktioniert, jetzt seht Euch das an, sie betteln Kreuze an." Buddha grinst " Ich steh nur noch in Restaurants rum manche Leute haben meinen Kopf sogar als Aschenbecher benutzt, dann lieber anbgebettelt werden. Der Bruder wird unbgedukdigt und schreit wieder " Ihr beiden immer nur jammern ihr macht nie was". Gott und Buddha schauen sich an. Der Bruder wir machen es jetzt wie besprochen. Buddha nickt und Gott schaut weg und nickt ebenfalls in die Ferne.
Der Bruder gibt das Zeichen. Die Reise geht los.

90 Bilder Leben

kungshing — Wed, 22 Sep 2004 11:35:00 GMT

Ich löse auf, ich löse jetzt den Nachlass von meinen Vater auf. Damals nach seinem Tod habe ich alles was blieb in eine schwarze Mappe gestopft, was ich von ihm noch hatte, den das Inventar seiner Wohnung verteilte ich an Freunde, seine Smokings übergab ich der Heilsarmee, die Hong Kong Pornosammlung verkaufte ich an zwei alte Chinesen unbekannter Herkunft, eine Pole stritt sich mit einer Thaitranse um die Sessel, Videorecorder behielt ich, Fernseher wollte ebenfalls der Pole haben und vieles davon ging auf den Sperrmüll. Der Rest blieb in meinem Kopf und diese schwarze Mappe mit 90 Bildern blieb.

11 Passbilder 7 davon zeigen meinen Vater in den Phasen des Lebens, der Blick immer Ernst und entschlossen. 2 Passbilder zeigen zwei Männer, die ich nicht kenne, vielleicht Freunde oder Verwandte, einen Gruß aus der Erinnerung, man kannte wohl die Bedeutung vom Wort Lebewohl. 1 Passbild zeigt eine Frau, feines Gesicht, schmale zarte Lippen gezupfte Augenbrauen und schwarze lange Haare gebunden zu einen Knoten. Sehr hübsch.

10 Bilder, die alle Polaroids sind, zeigen meinen Vater mit verschieden Frauen. Auf einen Bild hat eine Frau eine durchsichtige blaue Bluse an, sie versucht eine ihrer Brüste mit Ihrer Hand zu bedecken, die andere bedeckt mein Vater entschlossen und grinst frech in die Kamera. Es wird viel getrunken und geknutscht. Ein Sofortbild Orgie.

13 Bilder sind auf meinen elften Geburtstag geknipst worden. Standesgemäß wurde in der Mittagspause im Chinarestaurant gefeiert, zwischen drei und sechs Uhr ein Jahr älter geworden. Mit am Tisch sitzen Kellner, Köche und die Kumpels von meinen Vater. Als Geschenk bekam ich ein Spielzeug Porsche als Polizeiauto, stolz halte ich ihn in die Kamera, dahinter haben sich ebenfalls stolz alle Chinesen aufgebaut.

1 Bild zeigt meine chinesische Großmutter auf einen Klappstuhl vor einen weißen Hintergrund, die Hände auf das rechte Knie gestützt, der Blick hart und sehr streng. Nie durfte ich das Bild anrühren oft wurde ich angehalten, das Bild nie wegzuwerfen oder es zu vergessen. Das Bild flößte mir Respekt ein und bekam einen extra verstärkten Umschlag bloß nicht die Alten und Toten verknicken lassen.

4 Bilder sind Aufnahmen von Hochzeitsfeiern, auf
zwei Bilder bin ich und mein Vater, ich links in meinen Anzug neben der rosa gehüllten Braut und mein Vater rechts wie immer im Smoking, den er fast immer trug außer zum Kochen, merkwürdig wir haben beide das gleiche lächeln und die gleiche schiefe Haltung, die Braut ist gerade.

13 Bilder haben immer das selbe Motiv. Ein Küche in einem Chinarestaurant und mein Vater am Wok. Die Wokbilder, man könnte meinen er hätte sich nie fortbewegt immer nur rühren braten, immer die gleichen Küchen, aber der Mann wird immer älter. 40 Quadratmeter China jeden Tag an 14 Stunden ein halbes Leben lang.

19 Bilder wurden von meinen Vater auf verschiedenen Feiern wie Restauranteinweihungen, Neujahrsfeste oder Hauspartys gemacht. Auf drei Bildern hat mein Vater einen großen Stoffesel der schielt als Begleiter, er sitzt mit dem Esel an einem Tisch, es wird Whiskey getrunken, im Hintergrund hängt ein Bild des Hamburger Hafens, alle sind betrunken und rauchen Ernte 23. Später steht mein Vater mit dem Esel auf der Strasse und hat eine Frau in seinem Arm und küssen sich und auf dem letzten Bild aus der Serie Esel, sitzt der Stoffesel auf einen französischen Bett auf einen rosa Badetuch und wird von meinen Vater umarmt. Ich vermisse die Frau , die er geküsst hat.

3 Bilder sind von meiner Mutter. Das älteste ist in schwarzweiß und ist in einen Fotostudio 1962 aufgenommen worden. Mein Vater im Anzug vornehm und meine Mutter in einem Kostüm alles sehr schick und ordentlich noch heute schwärmt sie davon. Es könnte ein Hochzeitsbild sein, es war aber nur Mimikry, die beiden waren nie verheiratet. Die Ehe war wild und ging quer durch Deutschland und endet erfolgreich mit dem Auszug meiner Mutter aus dem Reihenhaus in Wedel.

9 Bilder sind sehr alt und wurden wohl irgendwo in Asien aufgenommen, mein Vater als junger Mann in China. Meist hat er Haltung auf den Bilder, man hatte noch Respekt vor dem Wunder Foto. Auf manchen Bilder stehen chinesische Widmungen, vielleicht sind auch nur Informationen wie zum Beispiel „..ging mir schlecht zu viel Reiswein...“ oder „..toller Anzug damals..“, egal vielleicht werde ich es mal erfahren.

2 Bilder zeigen einen Chinesen vor einen schwarzen Vorhang er trägt ein Hemd, Shorts und Sandalen. Er stemmt seine Arme in die Hüften, als wolle er sage hier bin ich und geh nicht mehr. Eine Ansage. Mein Vater erzählte mir immer, dass das mein Bruder in China sei, von dem ich bist jetzt nicht weiß, ob es ihn noch gibt. Aufgenommen wurde das Bild im Mai 69 in Feis Photography Shop. Würde gerne wissen wo er ist.

5 Bilder haben mich und meinen Vater als Leitmotiv. Die meisten Fotos zeigen uns beim essen jedes mal
bei irgendwelchen chinesischen Feiern. Mein Lieblingsfoto wurde ausnahmsweise mal nicht in einem Restaurant aufgenommen, es zeigt uns spät in der Nacht irgendwo auf St.Pauli vor einer Drogerie, es war einer der klassischen Tage, mein Vater rief mich an und bestellte mich irgendwo hin und dann konnte es sehr lang werden. Nie wusste ich was auf mich zukam. Der Drache konnte lange tanzen. Diese Anrufe vermisse ich.

90 Bilder blieben von einem Leben, verteilt auf einen Tisch, hübsch sortiert zu kleinen Haufen. Ein Leben braucht nicht viel Platz denke ich und fange an zu schreiben.

Kambodscha im Kopf, Chop Suey im Herzen

kungshing — Thu, 22 Jul 2004 13:05:28 GMT

September 1963, SS Tasman, Golf von Thailand vor Kas Kang

Er läuft schneller und schneller. Raus aus dieser Stadt. Er rennt vorbei an den schreienden Menschen, Leichen und Verletzte liegen rum, Flüchtlinge verstopfen die Strassen, Karren mit Hab und Gut, ein aufgerissner brennender Ameisenhaufen. Er sieht das nicht, er will raus, seine Uniform stinkt nach Kot, Schwefel, Blut und Schweiß, tagelang hat er gekämpft. Einschläge, Granaten explodieren, die japanische Artillerie feuert in die Stadt. Er hört ihr Gewehrfeuer näher kommen. Die Guomindang Soldaten versuchen ihre Uniform loszuwerden, sie wollen wieder Bauern werden, aber plündern und verkleiden gehen nicht schnell genug. Er stolpert über einen Toten und liegt fast auf seinen Gesicht, er riecht nur Eisen. Er will sich aufrichten, dreht sich um, über ihn ein japanischer Soldat der schreiend ein Bajonet in ihn hineinstößt.
Pang schreit laut auf und Augen weit geöffnet. Nur ein Ventilator an der Decke, der sich langsam dreht und Fliegen die sich jagen. Der Alptraum von Nanjing, immer wieder, seine Hand wandert zu seiner Narbe unten am Bauch, eine Narbe wie ein Gebirge zerteilt seinen Körper. Guter Norman Bethune flickte immer wieder Menschen zusammen, egal wie, zur Not mit Draht. Jetzt hatte er einen Nordpol und Südpol und hatte trotzdem kein Gleichgewicht .Er sitzt in seiner Koje, er teilt sich die mit Cheng dem Mechaniker vierter Klasse. Tief im Bauch neben dem Maschinenraum teilen sich 18 Drachensöhne fünf Kojen. Er starrt auf das Mahjong Spiel, die Steine liegen verstreut, keine Mauer hält das Meer auf. Vor bei an dem holländischen Ingenieur, der ihn beschimpft, Pang würde gerne sich gerne beschimpfen lassen, aber er versteht nichts, er will es auch nicht, es reicht ihn, wenn er Ihre Bewegungen und Mimiken versteht.
Er geht an Deck und hat eine Blecheimer in der Hand. Er geht in die Hocke wirft lauter Himmelsgeld in die Tonne, er zündet es an, er wirft lauter Himmelsgeld in Tonne. Manche Scheine fliegen brennend hoch und erlischen in der See. Cheng kommt dazu, guter alter Cheng die Märsche durch die Mandschurei er folgt ihm seitdem wie eine alter Hund. Cheng fragt warum er das mache und warum er die Toten ehrt. Pang schaut ihn an, die Sonnen blendet, er sagt, er ehrt sein altes Leben, das sei von nun an Tod, er will in Hamburg von Bord gehen. Cheng weint, denn er weiß, im neuen Leben gibt es keine Mandschurei mehr.

Siam Rep, Kambodscha, April 2003

Sieben Tage Kambodscha fotografiert , eine Reportage, vom Auge in den Kopf, einen alten Mann, mit dünner brauner Haut, wie mein Vater, als er alt war, die Gerüche wie in der Speiskammer im unseren alten Chinarestaurant, Männer die in sehr hohen Oktaven lachen, der Duft von Räucherstäbchen, lange war ich nicht mehr so tief in Asien. Bewegungen, Gestik, Mimik, dazu die Hitze, immer mehr alte Bilder in meinen Kopf kommen wieder und vermischen sich mit meinen neuen Bildern. Ich sehe mich selbst im Sucher. Praschl sagte, das wir noch nicht wissen werden, was diese Reise aus uns machen wird, sondern erst später.
Ich habe versucht die sieben Tage zu verdoppeln, wenn Praschl schlafen ging, schlich ich mich aus dem Hotel auf der suche nach meinen Erinnerungen. Meine letzte Nacht. Mir ist heiß, die Klimaanlage schafft das Zimmer nur auf 24 Grad abzukühlen. Ich muss nochmal raus. Morgen werde ich wieder Hundmüde sein. Ich gehe runter in die Lobby, eine Mächtige Lobby aus Mahagoni und Teakholz, der deutsche Gutmensch würde bei diesem Anblick aus Protest eine Lichterkette veranstalten. Das Personal döst, an der Bar läuft indisches MTV, Elefanten tanzen um eine nackte Frau und ein aufgeregter Sikh tanzt dazu. Ich schau rauf zur großen Buddhastatue, die an der Tür steht, er schaut streng, seine Augen deuten auf den Ausgang. Draußen erschrecke ich den Portier und er will salutieren, er merkt, das die neue Uniform ein Lächeln verlangt und mit seiner neuen Sprache Englisch fragt er mich, ob ich ein Tuktuk brauche. Warum nicht, ich kann morgen im Flieger pennen. Ich sage dem Fahrer, er soll mich irgendwo hinfahren, wo noch was los ist. Ich schwing mich in meine Karre, die Honda knattert beruhigend und der Fahrtwind kühlt, noch einmal will ich in meinen Genpool tauchen, vielleicht werde ich ersaufen, aber ich schlafe ein. Im Traum stehen ich auf Eis mit Praschl wir beide schwitzen, um uns herum hocken lauter Khmerkinder und gackern, denn wir sind nackte Elefanten, die sich wie irre drehen, mein Vater ist der Dompteur und will uns in eine Hütte treiben. Plötzlich spüre ich eine Hand und erschrecke, es ist der Fahrer, der mich weckt, seine Goldzähne sind stumpf und grinsen. Ich bin aufgetaucht vor einer Bar die Pink Lychee heißt, der Eingang zum Garten wird von zwei Löwen bewacht. Hier sitzen nur männliche Gäste, junge Frauen auf ihren Schoß, manche spielen Karten und andere zerpflücken einen Karpfen flink mit ihren Stäbchen, dabei füttern sie ab und zu die Frauen, die Beergirls sie kichern und massieren die Nacken der Männer. Ich schnappe Wortfetzen in chinesisch auf, Urenkel von Schmugglern, Piraten und Händlern. Ich setze mich in einen Sessel und bestelle Bier. Ich schaue mir die Gesichter genau an, vielleicht kenne ich jemanden. Zwei Besoffene üben sich an der Karaokeanlage und beginnen etwas von Celine Dion zu kreischen. Ich bin glücklich, die Lampions wiegen sich im Wind, es duftet nach Yasmin und die Discokugeln drehen sich wie Sputniks unter dem klaren Himmel. Hier sitzen wir, ein jeder in seinem Plan verloren und froh darüber das Gedachte zu vergessen . Mein Lächeln wird breit, so breit, das sich eine junge Frau angesprochen fühlt. In ihrem hochgeschlitzen gelben Seidenkleid setzt sie sich zu mir, ich betrachte ihre kleine Brust die mit glitzerten Kirschblüten zugestickt ist, darüber baumelt ein Tropfen aus Jade. Sie fragt mich, ob ich aus Singapur bin. Komisch hier fragen mich viele Leute ob ich aus Singapur komme, die Idee gefällt mir. Ihr Name ist Lyn und sie ist die Besitzerin von dem Laden, Lyns Haare sind zu einen Bob geschnitten, sehr genau und sehr mathematisch, immer wenn sie ein Lichtreflex trifft, schimmert ihr Haar schwarzblau. Ich erzähle ihr von meiner Arbeit. Wir beide stellen fest das unsere Väter Chinesen sind, beide waren Seeleute, ihr Vater ist irgendwann Kambodscha hängen geblieben und mein Vater in Hamburg. Wir beide lachen, begeistert hüpft der Jadetropfen auf ihrem Busen dazu. Ein kleiner Mann singt jetzt irgendwas von Brian Adams und die Musikboxen wehren sich dagegen. Lyn und ich hören schweigend zu. Ich trinke aus und will gehen. Sie nimmt meine Hand und geht mit mir an die Bar und wühlt in einer Schüssel mit Krimskrams, kleine Autos, Kugelschreiber, Murmeln, Plastikindianer, einen FC. St Pauli Anhänger, Streichhölzer, Münzen aus verschieden Ländern, eine Sammlung vergessener Andenken. Stolz wie eine Anglerin hält sie mir einen goldenen Plastikdrachen vor die Nase was für ein Fang. Sie schenkt ihn mir er soll mir Glück bringen. Schweigen verabschieden wir uns. Mein Tuktukfahrer schmeißt die Honda an und die Chinesen singen jetzt New York, New York. Big Apple ist weit. Im Hotel stehe ich sehr verloren und einsam da, für einen Moment möchte ich weinen, es gibt Tage da begreifst du deine Träume, wie ein Regenschauer, plötzlich, heftig und unerwartet bist du nass und bist zufrieden. Ich hole aus meiner Hosentasche den kleinen Drachen raus und schaue rauf zu Buddha in der Lobby. Buddha lächelt.

Spirit of St.Louis

kungshing — Fri, 09 Jul 2004 15:53:11 GMT

Mitten im Tumult zwischen Deadline und der Jagd nach Bildern mitten im nichts taumele ich durch die Redaktion neue Chefs, neue Geschichten, viel Aufgeregtheit, viel Hysterie, viel Übertreibungen, die Geschichte geht gar nicht, das Bild passt nicht. Warum? Was denkst Du? Geht das? Dann ein sehr hartnäckiges Klingeln an meinem Telefon. Es meldet sich Will McBride mit einer Stimme die sich nicht auskennt in dieser Stadt. Er hat fünf Minuten Zeit für mich ich, ich frage ihn, ob er nicht Lust hat mit mir Essen zu gehen. Er sagt zu und etwas später steht er vor mir. Ein Riese von Fotograf. Er ist groß, sehr groß er steht da und lächelt mich an und da sind diese Augen klar, grau oder blau. Ich weiß es nicht mehr. Aber tolle Augen.
Wir gehen zu Fuß ins Restaurant. Ich erzähle ein wenig von mir und er antwortet immer mit "Oh Schön oder "Oh toll" und lächelt immer dabei. Sehr entspannt schlendern wir die Strasse runter und übersehen rote Ampeln. Autos müssen bremsen.
Dann sitzen wir und er entschuldigt sich für seine Unruhe, er hätte noch einen wichtigen Termin. Ich denke mir, dass es nicht seine Art ist, dafür ist er zu verträumt und zu nett. Er zeigt mir seine Gemälde und Fotos all die Bilder aus Twen. Unruhig bittet er den Kellner das Essen zu bringen. Er schaut auf seine Digitaluhr. Die Zeit läuft. Ich schlage ihn vor er könne das Essen auch einpacken lassen. Er lehnt sich zurück und wir müssen auf einmal beide sehr lachen, die Vorstellung er sitzt einem Artdirector mit dampfenden süß sauren Schweinefleich gegeüber ist schon komisch. Er entspannt sich. Nein sagt er, diese Unruhe ist nicht seine Art. Er entschuldigt sich abermals. Wir essen und reden über Restaurants, über seinen Sohn Brian, über Leica, wie er langhaarig Franz Josef Strauß fotografiert hat, der dann anschließend zu ihn sagte, das er ihn nicht an die Wahlurne lassen würde, er erzählt über Romy Schneider und über Gillhausen in der Toskana. Wir essen so vor uns hin, da fragt er mich, was denn Asiaten nach dem Essen am liebsten täten. Ich antworte, das sie am liebsten schlafen. Er lacht mich an und sagt er sei dann sehr asiatisch. Seine Jeans und sein Hemd haben kleine Farbflecken von Gemälden, die in seiner Galerie hängen. Eine Kollegin kommt vorbei und winkt uns zu. Er freut sich darüber und findet es toll wenn man gute Kollegen hat. Er redet über sein Viertel in Berlin die Schönhauserstrasse ,er mag dieses Nest. Sein Taxi kommt, sein wichtiger Termin rückt näher, seine Hektik nimmt zu. Zum Abschied reichen wir uns die Hände mit seinen beiden riesigen Händen umschließt er meine Hände, sie versinken in einen sehr warmen und freundlichen Menschen. Die Hände eines Bildhauer. Er bedankt sich für die Einladung dann geht er und winkt zum Abschied aus dem Taxi wie ein kleines Kind.
In der Redaktion das übliche Tuen und Gehabe. Ich sitze an meinem Schreibtisch und bin beeindruckt, spüre noch seine Hände und dann diese Augen so klar, ich glaube grau oder blau, ich weiß es nicht mehr.

Das Foto stammt aus "Das Vater Unser" von Will McBride ich kann allen intressierten Menschen nur "I, Will Mcbride" empfehlen erschienen im Könemann Verlag.

Ablauf

kungshing — Wed, 16 Jun 2004 16:28:34 GMT

Ich sprinte die Pace runter. Fröhliche Kastanienblüten wirbeln auf dem Boden und ich auf der Suche nach der perfekten Kurve. Haltung zeigen. Das Herz schlägt noch in der letzten Runde. Spüre jeden Stein unter den Sohlen. Hitze ist im Bauch. Kreuze die Gedanken von anderen Läufer. Atme schwer. Lauf durch meinen Körper zur Wade. Ein weiterer Sprint. Spüre einen Schweißtropfen auf dem Kopf, der wandert zur Stirn und wird zum Bach. Die Sonne blinzelt. Tangabdrücke unter Tights lenken ab. Der ewige Bruder bremst dich. Arme halten. Vogel fliegt Mensch läuft. Rase im Gedanken über Berge, durch Städte, durch fremde Häuser und laufe mit der Fahne voran, hinter mir eine Herde die brüllt. Schnaufe tief, mein Puls hämmert Rock'n Roll Runde für Runde. Neuer Start und jetzt der perfekte Sprint. Kühler Gegenwind bremst aber ich renne an, immer wieder die selbe Kurve. Endlich Perfekt! Schwalben üben Luftkampf. Höre Zuschauer meinen Namen grölen. Überhole andere Läufer, Nike und Rasierwasser, Barfuß soll sie laufen, macht die Bahn frei. Ein neue Runde Start und Ziel man kommt nicht voran, man landet immer wieder am Start. Muskel kannst Du noch? Willst Du noch? Qäul dich du Sau. Wie ein wütender Stier nehme ich Anlauf zum nächsten Sprint. Intervalltraining! Endlich Mensch!
Foto Grundflum

Rücksitz

kungshing — Wed, 09 Jun 2004 16:33:39 GMT

Manchmal wenn ich als Kind auf meinen Bonanzarad durch die Strassen fuhr und mein Fuchschwanz hinter mir wild wedelte, wünschte ich mir ein Auto wie Starsky und Hutch es hatten oder so ein Coupe in das man lässig reinspringen kann.
Oft stand ich dann auf Autobahnbrücken und wartete auf amerikanische Autos, aber es kamen nur Opels, Audis und VWs, leider keine Thunderbirds. Heute habe ich eine Monatskarte und träume davon wie Steve McQueen in Bullit durch die Strassen zu brettern. Meine Droge für mein Drivershigh zwischen den Haltestellen sind dann Intersection
und Carls Cars

Nackt

kungshing — Thu, 03 Jun 2004 19:28:39 GMT

Lustig wie meine Härchen auf den Armen hier im Abendlicht schimmern. Gott seit Dank ist es warm und ich liege auf einen Teppich. Mein Po juckt, bestimmt liegen hier Krümel, die pieksen. Ich liege nackt unter einem Glastisch, wenn ich das jemand erzähle, das glaubt mir keiner. Ich behalte es für mich.
Was holt er denn jetzt, wann hört der Mann auf zu essen. Aber ich bin froh, dass ich heute meinen schier und glatt Tag hatte, das heißt, ich mache halt alles schön, entferne alles, Haare und so. Ich glaub, ich muß mal mein Knie anheben, mein Fuß schläft sonst ein. Aufpassen, sonst stoße ich wieder gegen die Glasscheibe, vorhin ist die Spargelsuppe ein wenig übergewappt. Er hat das mit seinem Taschentuch weggewischt und hat mir, glaube ich zwischen die Beine geschaut, aber er hat ruhig weitergegessen. Schöner Sonnenuntergang, ich würde gerne wissen, wie lange ich hier schon liege. Er sagte, ich müsste mich komplett ausziehen, er wollte nicht mal Schmuck, dann sollte ich duschen und er wollte zuschauen, und dann mußte ich mich unter den Glastisch legen. Erst hat er Briefe geschrieben, ein Brief muß an ein Kind gegangen sein, denn Pu der Bär starrte mich die ganze Zeit von oben an. Er sagte mir, er würde nur Hotels nehmen, die Glastische haben. Das Hotel ist spitze, ein echtes Designhotel. Oh er schaltet den Fernseher ein und schaut Arte, langweiliger Scheiß über Theater, er könnte doch mal Rtl oder MtV anmachen. Als wir in diesem sehr teuren Hotel ankamen, hatte ich das Gefühl, dass mich alle anschauen, die haben doch gedacht, ich sei eine Nutte oder sowas. Ich war mal mit meinen Freundinnen hier zum Kaffee trinken. Der Cappuchino hat fast acht Euro gekostet und jetzt liege in der Suite unter einen Tisch. Alleine das Bad ist größer als meine Wohnung. Jetzt schaut er auf meine Brüste. Er betrachtet mich, als wäre ich eine Landkarte. Ich müßte lange liegen bleiben, sagte er, und bitte nicht zu oft bewegen. Lustig, wie das Rotweinglas von hier unten sich zur Decke streckt. Jetzt schiebt er wieder diese Glaskugel hin und her, aber am liebsten stellt er sie auf meine Möse. Ich würde 500 Euro bekommen, ich meine, ich habe sie schon bekommen, naja ein bißchen wie Nutte fühle ich mich doch. Herrje mein Nacken tut mir weh. Oh er hat es gemerkt. Er ist aufmerksam und sehr freundlich. Besser mit dem Kissen, wau das ist von Versace. Ich lege mich jetzt auf den Bauch. Vielleicht erlaubt er es. Oh er winkt schon ab. Jetzt ißt er sein Steak. Er hat alles an der Tür angenommen, damit der Zimmerservice nicht reinkommen muß und er gibt reichlich Tip. Hunger würde den meisten Frauen zu schaffen machen, wenn sie unter dem Tisch liegen, aber er versprach mir, mit mir hinterher Essen zu gehen. Komisch, er ist nur am Kauen, ob ich nun meine Beine spreize oder nicht, er ißt. Nichtmal im Schritt tut sich was. Angesprochen hat er mich im Kaufhaus. So gut aussehend, älter, aber noch junge freche Augen. Nee, nee hab ich gesagt, so einer ist kein Mörder und die Kohle kann ich gebrauchen. Seine Hand streicht über die Glasplatte. Vielleicht hat er ein Schneewittchen-Syndrom. Ich möchte mich anders hinlegen, aber dann sieht er meinen Pickel, besser ich bleibe so. Er raucht, wie andere Leute beten, ne er redet nicht vor sich hin oder schließt die Augen, er schaut in die Leere, als würde er am Horizont was sehen, das langsam näher kommt. Die Sonne ist bald weg. So langsam wird mir kalt. Er merkt das. Er sagt, das er nach unten in die Lobby geht und auf mich wartet, ich soll mir beim Anziehen Zeit lassen. Er geht. Mein Po juckt.
Foto Werner Amann, Werner Amann

Links

kungshing — Fri, 30 Apr 2004 08:19:46 GMT

litschlatschklick

freelens
photography now
The Selection

Kuli

Lauftreff
Hamburg Marathon

Wok
Jungle World
Jüdische Allgemeine
Aufbau

Purple Hearts

kungshing — Wed, 26 May 2004 10:56:43 GMT

"Man kann nicht begreifen, dass über so zerrissenen Leibern noch Menschengesichter sind, in denen das Leben seinen alltäglichen Fortgang nimmt"
Erich Maria Remarque/Im Westen nichts Neues

Theraphiezimmer in einem Miltitärhospital in Washington. Ein Soldat übt mit seinen neuen Metallgreifern kleine rote Kugeln in eine Schale zu heben. Er will mehr als seine neuen Hände können, an der Schläfe blähen sich die ersten Adern, er läßt die Kugel fallen. Sie rollt durch den Raum vorbei an einen einarmigen Marine, der mit einer Hantel übt, die Kugel bleibt bei einen Blinden stehen, er tritt auf sie und rutscht beinah aus, als Panzerfahrer hätte ihn nicht mal ein Granateinschlag aus dem Gleichgewicht gebracht, eine kleine rote Kugel schafft das. Er tritt gegen sie und sie fliegt durch den Raum, eine junge Frau die nur noch ihren Rumpf hat, beobachtet ihre Flugbahn von einer Turnmatte aus, hinter dem freundlichen Gesicht des Therapeuten verschwindet sie. Der Offizier ohne Ohren und mit der Plastiknase fängt sie, die Augen funktionieren noch, er hält sie einen Moment ganz fest, Schleim tropft aus seinem Mund. Er schnippt sie weg, sie springt über gelbe Quadrate, jeder Kasten einen halben Meter, Schritt für Schritt, Gehübungen für Einbeinige, Himmel und Hölle, kurz am Ende des Feldes rollt sie unter eine Turnmatte. Hier liegen eine Menge rote Kugeln. Auf der Matte sitzt ein junger Soldat neben ihn liegen die Holzkrücken. Pause vom humpeln auf einen Bein, letztes Jahr schafte man locker 100 Liegestütz, fit für die Fahne und stets bereit. In Falluja im August verlor er sein Bein bei einem Feuergefecht, die Wucht die ihn traf war groß das er dachte er sei tot. Seine beiden Kameraden hattten weniger Glück. Scheiß Saddam. Zehn Operationen später sitzt er hier im Hospital und seine Armen sind schwer. Er denkt über den Typ vom Ministerium, der Ihn eine Auzeichnung an die Uniform heftet, komisch sehen Orden bei Neonlicht aus. Ein Purple Heart für ein Bein. Ein Wutschrei läßt alle aufschrecken. Der Soldat mit den Greifarmen hat keine roten Kugeln mehr.

Foto: Nina Berman, die Bilder stammen aus ihrem Buch Purple Hearts Trolley Books , vertreten wird sie durch die Agentur Redux Pictures

Wie ein Chinese schläft

kungshing — Sun, 23 May 2004 17:53:21 GMT

Reisfresser und Schlitzauge, Beschimpfungen vom Schulhof und Spielplatz ließen keinen Zweifel damals ich war anders. Ein Chinese. Ich mußte deshalb mal zum Arzt, denn bei einer schulärtzlichen Untersuchung in der ersten Klasse, stellte der Arzt fest, das ich schiele. Also ging ich zum Augenarzt, der stellte fest, das ich aufgrund meiner rassischen Merkmale Mongolenfalten besitze, halt Schlitzaugen.
Meine Mutter lebte getrennt von meinem Vater weit weg von Hamburg in Duisburg und hatte ihn früh verlassen und ich konnte mich nicht mehr an ihn erinnern. Eines Nachmittags war ich mitten in einer Schlacht auf dem Teppichboden, ich hatte gerade hunderte von Plastiksoldaten aufgestellt, da klingelte es an unser Tür. Ich öffnete die Tür und da stand ein Fremder. Ein Chinese.
Er trug einen langen blauen Lodenmantel, einen Smoking, einen blauen Rolli und eine blaue Prinz Heinrich Mütze. Dieser alte Mann nahm seine Zigarre aus dem Mund beugte sich runter, kniff mir in die Wange, lachte und sagte "Kung Shingaaaaaa". Anscheinend war ich damit mit Kung Shingaaaaaaa gemeint. Meine Mutter und meine beiden Schwestern kamen an die Tür gerannt. Meine Mutter war merkwürdig aufgeregt, da stand nun mein Vater nach fast zehn Jahren vor ihrer Tür. Er setzte sich und freute sich. Er redete mit meiner Mutter in einer Sprache die ich vorher nie gehört hatte, sie hatten ihre eine eigene Sprache, ein Kauderwelsch aus Deutsch, Chinesisch und Englisch. Mein Vater war zufällig in der Stadt und wollte jetzt mit mir den Nachmittag verbringen. Ich zog mich an und stopfte mir noch ein paar Plastiksoldaten in die Hose, so als Schutz.
Auf der Strasse winke mein Vater ein Taxi ran und wir fuhren in ein Chinarestaurant dort wurde ich dann allen vorgestellt oder vorgeführt, alle kniffen mir in die Wangen und lächelten, ich sei also der Kung Shingaaaaa. Mein Vater ging in die Küche, wo er den Köchen etwas zeigte, was mächtig Flammen machte. Die Köche waren begeistert und klatschten. Er beschloss an diesem Nachmittag für die Belegschaft und zur Feier des Tages zu kochen. Die Chinesen deckten schnattern den Tisch und steckten mir kleine rote Umschläge mit Geld zu. Ich trank Fanta und war verwirrt und neugierig zugleich. Es gab merkwürdiges Essen Entenfüße, kleine bunte frittierte Fische, ganze Hühner mit Kopf in scharfen Soßen, Nudel mit allen verschiedenen Füllungen und Obst was stank. Ich mochte davon nichts und aß nur Reis mit Sojasoße. Nachdem Essen erklärte mir einer der Kellner mit einer hohen Stimme, das man jetzt einen Mittagschlaf machen würde und mein Vater hinterher mit mir einkaufen geht. Die Chinesen verteilten sich im Restaurant, einer legte sich hinter dem Tresen, ein anderer legte sich auf eine Bank und andere wiederum hockten sich dösend hin. Aber mein Vater machte einen Schneidersitz zündete sich eine Zigarette an, trank ein wenig Hennesy und schaute mich an. Es war still. Nach einer Weile verschränkte er seine Arme, so als wollte er sich selber halten, dann nickte sein Kopf nach unten und er schlief ganz fest.
Jahre später besuchte ich ihn regelmäßig in seiner Wohnung auf St.Pauli und wenn er mir nicht öffnete, wußte ich, dass er schlief. Dann öffnete ich seine Haustür, aus dem Cassettenrecorder dudelten Hong Kong Schlager, in der Küche blubberte ein großer Suppentopf und mein Vater saß im Schneidersitz auf dem Bett, das aus mehreren Matratzen bestand und schlief, dann wurde er wach, lächelte mich an und sagte Kung Shingaaaaaaaaaa.

Swiat

kungshing — Fri, 21 May 2004 14:55:53 GMT

Manchmal reicht ein Auslöser und wundert sich hinterher.
Polnische und deutsche Kinder fotografieren ihre Welt. Ein Projekt von Piotr Janowski, Andrzej Stasiuk und MitOst

swiat

B-Seite

kungshing — Wed, 19 May 2004 13:41:11 GMT

Elvis Aron Presley schaut aus dem Fenster seines Wohnwagens, während draussen ein Waschbär seinen Mülleimer plündert, er rührt in einem Topf Kondensmilch mit Rinderhack. Er klatscht sich das Zeug auf einen Teller, Shit on a paddle haben sie es bei der Army genannt. Die Army, das ist lange her. Komisch, er kann sich nur noch an den Nieselregen erinnern, jenen grauen Tag, als der Truppentransporter langsam in Bremerhaven einfuhr. Wie sie dann langsam und still die Gangway runtergingen. man hörte nur das Brüllen der Offiziere und das dumpfe Tuckern der Schiffe. Elvis setzt sich auf sein rotes Ledersofa, der Teller dampft, er trennt das Hack von der Kondensmilch, bis es einen Berg und einen See ergibt, er löffelt erst den warmen See aus. Im Fernsehen läuft eine alter Musikfilm mit Roy Orbinson. Elvis kratzt sich die Eier und starrt auf seine Gitarre. Damals, 1955, fuhr er mit seinem Truck nach Memphis zu Sun Records, dort wollte er eine Single für seine Mutter aufnehmen, "My Happiness", als er ankam, war das Plattenstudio geschlossen. Da stand er in seinen blauen Wildlederschuhen, rosa Hose, schwarzen Hemd und der komischen Frisur und den zu langen Kotletten. Er war sauer damals, er hatte eine Woche geübt, aber er konnte nicht warten, er mußte noch eine Ladung Schrott nach Charleston rauffahren. Mom und Dad brauchten sein Geld. Irgendwie hatte er es dann auch nicht mehr geschafft. Zwei Jahre später kam er zurück zu Sun , aber ein Typ namens Scotty sagte ihm, man hätte keine Zeit für Privataufnahmen, das hätte man damals gemacht, jetzt mache man Rock 'n Roll und verdiene damit Geld. Elvis steht auf und geht duschen, bevor er zur Arbeit geht. Er war 12 Jahre in der Army in Deutschland, in Korea und wieder in Deutschland, aber wirklich was gesehen von der Welt hat er nie. Als er ohne Uniform wieder in Memphis war, fuhr er in ein Leihhaus und kaufte sich eine Gitarre, er spielte sie sofort in einem Park, die Leute warfen ihm Geld zu. Zehn Dollar fünfzig Cent in einer Stunde, das gefiel ihm. Er fuhr dann wieder Truck, bis zu seinem Unfall. Elvis trocknet sich ab und fönt sich seine Tolle zurecht und zieht seine Goldringe über. Nach dem Unfall war er lange krank und begann zu saufen. Der Rest ist schnell erzählt: saufen, ein paar Jobs hier und da, Pokern und jede Menge Frauen. Am Ende war er in diesem Wohnwagen und träumte davon, nicht mehr aufzustehen. Er lag paar Stunden oder ein paar Tage da, so genau weiß er das nicht mehr, aber dann hatte er diesen Traum von diesem schneeweissen Anzug, und er träumte, er würde auf einer Bühne stehen, irgendwo in Las Vegas. Er spielte und sang jetzt jeden Tag. Elvis wollte jetzt nur noch Musik machen.
Elvis ist eitel, er zupft sich seine Augenbrauen und parfürmiert sich. Er geht zum Schrank und holt seinen weißen Anzug raus, er hat ein rotes Innenfutter, ein Cape, einen mächtigen Kragen, der vor bösen Blicken schützen soll und auf dem Bauch ist er voller Glitzersteinen. Er setzt sich seine Sonnenbrille auf und schnallt sich seinen schweren Goldgürtel um. Heute abend hat er seinen ersten Auftritt im Holiday Inn, es soll seine Krönung werden. Er küsst seine Gitarre und schmeißt alle Sachen für den Gig in einen roten Einkaufswagen. Er schiebt ihn die Strasse hoch, Leute auf der Strasse lachen und die Autos hupen. Elvis fühlt sich sauwohl, yeah, das gleiche Gefühl hatte er damals, als er die Platte für seine Mutter aufnehmen wollte. Den Einkaufswagen läßt er auf dem Parkplatz stehen, wenn er genug Kohle zusammen hat, kauft er sich wieder ein Auto, vielleicht sogar einen Cadi.
Die Bühne ist erleuchtet, noch eine halbe Stunde, dann kommen seine ersten Gäste, japanische Reisegruppen. Elvis setzt sich auf einen Barhocker und nimmt das Mikro. Es sieht so aus, als würde er beten. Leise, nur für sich, beginnt er zu singen.

Train I ride, sixteen coaches long
Train I ride, sixteen coaches long
Well, that long black train, got my baby and gone
Train, train, comin' round the bend
Train, train, comin' round the bend
Well, it took my baby, but it never will again
No, not again

Foto: Robert Huber, Elvis und Presley

Heimatschuß

kungshing — Mon, 17 May 2004 18:57:59 GMT

"Alle (Privat)Kameras sind nach Hause zu schicken, wobei jede Kamera vom Zensor, ehe er das Paket weiterleitet, zu prüfen ist, um sicherzustellen, daß sich kein Film mehr in ihr befindet"

Dienstbefehl 189, 20. März 1915, von der ersten Kanadischen Division an ihre Einheiten.

"Machen Sie Ihren Bildbericht vom Kriege selbst"

Werbeslogan von Kodak für die "Vest Pocket" der gebräulichsten Soldatenkamera während des ersten Weltkrieges.

D-Day

kungshing — Mon, 17 May 2004 09:19:20 GMT

Es ist kalt und windig, Menschen versuchen, aus dem Meer zu flüchten. Schnell muß es gehen, man will nicht endeckt werden. Mit jeder Welle schaffen es mehr.
Einer winkt und zeigt hier bin ich, ich bin am Leben! Schnell, wir wollen weiter. Manch einer trägt einen Rucksack, ein anderer nur sein Leben. Das Rauschen der Brandung wird durch ein Stöhnen unterbrochen, die Reise hat Kraft gekostet, mehr, als man hat. Schnell mit seinem Habseligkeiten von der steinigen Küste verschwinden.
Eine 1/15 Sekunde bleibt, um es festzuhalten, dann ist der Spuk vorbei. Was bleibt ist, sind eine Sandale im Sand und eine Plastiktüte mit Bildern der Familie.

Foto: Ad van Denderen aus Go-No-Go
Go-No-Go